Жизнь, которую мы откладываем на завтра

А завтра, возможно, зима. Или холодное неурожайное лето. А, может, больше не будет никакого завтра? И ночи с наспех приклеенными звездами. И утра с грибным дождем. Жизнь, которую мы откладываем на завтра…

302812_devushka_-smotrit_-v_-okno_1341x1040_www-getbg-net

Фото

Моя подруга уже несколько лет собирается заняться спортом с понедельника. Только каждый новый понедельник находятся новые оправдания: то насморк, то резко похолодало, то ноет в правом боку. Соседка – высокая двухметровая женщина, похожая на крепкий тополь, всегда обожала жареные грибы. Особенно белые в сметане. Всю жизнь привычно себе отказывала, как-никак большая семья, пусть больше достанется детям. Дети выросли и разъехались, казалось, бери и ешь, но сейчас нельзя категорически. Больная поджелудочная.

Наш дальний родственник любил собирать подводные лодки и корабли, но постоянно откладывал это на потом. Во-первых, странное занятие для взрослого мужчины. Во-вторых, работа, подработка сторожем в детском садике, строительство дачи и внуки, которых нужно водить на карате. Надеялся выйти на пенсию и тогда. Вышел, резко начал терять зрение, а недавно совсем ослеп.

Как-то созванивались с подругой. Сперва поговорили о привычном: о детях, ветрянках и рецептах. Затем она уточнила:

— Приедешь к нам на выходные?
— Не могу. Уезжаем в отпуск.

В трубке стало холодно, будто настежь распахнули морозильную камеру:

— Как ты можешь отдыхать, когда в стране такое творится? Когда я третий год в дырявых сапогах? Когда мои дети не разу не пробовали ананас?

Я ничего не ответила. Не стала объяснять, что завтра может не наступить. И что не бывает идеально подходящего времени и момента, когда сыт и счастлив весь мир. И что мы привыкли жить в полсилы, думать в полмысли, ходить в полшага и смеяться одними уголками губ. Все лучшее оставлять на завтра. На послезавтра. На потом. На Пасху. На Рождество. Успокаивать себя, что в следующем году будет полегче, в следующем сезоне — потеплее, на пенсии – посвободнее.

На самом деле существует только сегодня. Ведь завтра, возможно, зима…

Автор: Ирина Говоруха

Ты также оценишь: